Следующий день
Проснулся от каких-то звуков. Словно кто-то в соседней комнате стучит металлом о металл. Попытался заговорить – звуки прекратились. Спустя где-то час слышал крики откуда-то сверху. Не просто крики, а такие, словно там с человека заживо сдирают кожу. Хочется сразу прикинуться предметом интерьера – вообще ни о чём не думать, как мой металлический шкаф у стены. Кстати, залезу-ка я в него снова, вдруг что проглядел? Чёрт, даже зеркала нет. Наверное, я сейчас похож на бездомного в худшие его дни.
Ничего интересного. Снова. Тугие мотки проводов разной толщины и всех цветов радуги, какие-то мелкие металлические детали, коробочки с ладонь… не могу их открыть. Были бы хотя бы деревянные – разбил бы.
Я уже не думаю, что кто-то про меня помнит. Мне уже всё равно.
Следующий день
Холодно. Изо рта идёт пар. Никакой обуви. Ходить по железному полу – занятие не из приятных, когда вот-вот к нему примёрзнешь. Я уже не обращаю внимания на крики и стуки. Иногда я сам, поджав ноги на кушетке, кричу что есть мочи. Бесцельно, просто так, и тогда на мгновение безнадёжность отступает. Взял кусок трубы и нацарапал ещё одну метку возле окна: на тёмном металле появилась новая блестящая полоска. Когда стена была из дерева, было проще.
Одна из ламп, та, что над шкафом, моргнула несколько раз и потухла. Стало заметно темнее. По-моему, стало тяжелее дышать. Я почти не встаю. Кругом обёртки сухого пайка и пустые бутылки с мутной водой на дне. Не хочется шевелиться.
Если это всё же дверь, то как-то она должна открываться? Завтра. Всё завтра. Не знаю, о чём ещё писать, и имеет ли это вообще хоть какой-нибудь смысл. По большому счёту, всё это бессмысленно: и комната, и все эти вещи, и всё, что здесь происходит.
